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+# Chapitre 10 : La Coalition
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+## I.
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+Le premier contact fut avec **Carmillon**.
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+Pas l'Empire principal — celui qui les avait déclarés traîtres. Mais une poche de résistance : la **Forteresse d'Ébène**, à cent kilomètres au nord-est.
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+Selon les cartes de Lyria, c'était une garnison rebelle. Cinquante paladins. Vingt sorciers. Dirigée par **Commandant Marcus Cendrelame**, ancien professeur à l'Académie de Magie, excommunié pour avoir refusé d'exécuter des civils corrompus.
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+« Il nous comprendra », dit Corvus en chevauchant vers la forteresse. « J'espère. »
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+Syris, Lira, Mara et dix guerriers les accompagnaient. Délégation mixte. Symbole.
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+La Forteresse d'Ébène apparut — murs noirs, tours carrées, bannières pourpres déchirées par le temps. Des sentinelles les repérèrent.
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+Des arbalètes se braquèrent.
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+« HALTE ! IDENTIFIEZ-VOUS ! »
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+Corvus s'avança, mains levées, sans arme visible.
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+« Capitaine Corvus, ancien de la Flamme Noire ! Je demande audience avec Commandant Cendrelame ! »
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+Un silence. Puis une voix — grave, rocailleuse :
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+« Corvus le Traître ? Celui qui s'est allié aux techno-barbares ? »
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+« Celui qui a tué un Seigneur du Chaos. »
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+Un murmure parmi les sentinelles.
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+Les portes s'ouvrirent. Lentement.
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+## II.
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+Marcus Cendrelame était un homme imposant. Près de deux mètres, armure noire gravée de runes, barbe grise tressée, yeux fatigués mais déterminés.
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+Il examina la délégation.
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+« Methalnia. Carmillon. Ensemble. » Il cracha par terre. « Le monde est vraiment foutu. »
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+« Pire que vous ne pensez », dit Corvus.
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+Ils s'installèrent dans la salle de guerre — table de pierre, carte murale, bouteille de liqueur carmilloise partagée.
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+Corvus expliqua. Tout. Le Seigneur du Chaos. L'alliance avec Methalnia. L'attaque combinée Carmillon-Aethyris. La tempête. Le Sanctuaire d'Or. Et la prophétie de Lyria.
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+Marcus écouta. Sans interrompre. Buvant lentement.
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+Quand Corvus termina, le Commandant resta silencieux une longue minute.
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+Puis :
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+« Vous êtes sérieux. Tous les Seigneurs du Chaos. Une armée unifiée. »
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+« Oui. »
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+« Combien de temps ? »
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+« Trois mois. Peut-être moins. »
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+Marcus se leva, marcha vers la fenêtre. Dehors, la cour de la forteresse. Des soldats s'entraînaient. Épuisés. Maigres. Mais vivants.
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+« Nous sommes soixante-dix. Contre le monde entier. Carmillon nous a abandonnés. Aethyris nous bombarde. Le Chaos nous grignote. » Il se retourna. « Et vous me demandez de rejoindre une coalition suicidaire. »
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+« Oui. »
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+Marcus éclata de rire. Amer.
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+« Pourquoi pas. On était déjà morts de toute façon. Autant mourir pour quelque chose. »
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+Voss, qui était restée silencieuse, parla :
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+« On ne meurt pas. On gagne. »
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+« Avec quoi ? Soixante-dix soldats ? Cent cinquante methaliens ? Contre des *armées de démons* ? »
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+« Avec tous ceux qu'on rallye. Forteresse par forteresse. Convoi par convoi. Faction par faction. » Voss posa une carte sur la table. « Lyria nous a donné douze positions. Résistances isolées. Humaines, elfes, même hybrides. Si on les unit toutes… »
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+« Combien au total ? »
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+« Quinze cents. Peut-être deux mille. »
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+Marcus siffla.
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+« Contre combien de démons ? »
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+« Dix mille. Vingt mille. Peut-être plus. »
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+« Vous êtes fous. »
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+« Absolument. » Voss sourit. « Vous venez ? »
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+Marcus regarda ses soldats par la fenêtre. Puis Corvus. Puis Voss.
+
+« À une condition. »
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+« Laquelle ? »
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+« Je commande mes hommes. Personne d'autre. »
+
+« Marché conclu. »
+
+Ils serrèrent la main.
+
+**Premier allié recruté.**
+
+---
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+## III.
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+Le deuxième contact fut… plus compliqué.
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+Les **Nomades de Fer** — faction methalienne dissidente, ayant rompu avec le convoi principal dix ans auparavant. Deux cents âmes. Vingt chariots blindés. Dirigés par **Capitaine Rena Marteau-Noir**, ancienne lieutenante de Voss.
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+« Elle me déteste », prévint Voss en approchant du campement nomade.
+
+« Pourquoi ? » demanda Syris.
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+« Parce que je l'ai exclue du convoi. Elle voulait utiliser de la poudre noire — trop instable, trop dangereuse. Elle m'a défiée. J'ai gagné. Elle est partie. »
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+« Et maintenant on la supplie de revenir ? »
+
+« Exactement. »
+
+Le campement nomade était fortifié. Murs mobiles. Tours d'observation. Pièges à éthanol partout.
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+Une sentinelle les interpella.
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+« VOSS ?! T'as du culot de revenir ici ! »
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+« Je demande audience avec Capitaine Marteau-Noir ! »
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+« Elle va te cracher à la gueule ! »
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+« Probablement ! Mais je demande quand même ! »
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+Dix minutes plus tard, Rena apparut.
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+Grande. Musclée. Cheveux noirs coupés ras. Cicatrice en travers du visage. Et dans ses mains : un fusil — pas à éthanol. À **poudre noire**.
+
+« Voss. » Sa voix était froide. « T'es revenue pour t'excuser ? »
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+« Non. Pour te demander de sauver le monde. »
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+Rena cligna des yeux. Puis éclata de rire.
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+« Putain. T'as pas changé. Toujours aussi arrogante. »
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+« C'est pour ça que tu m'aimais bien. »
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+« *Aimais*. Passé. » Rena cracha. « Qu'est-ce que tu veux ? »
+
+Voss expliqua. Brièvement. Efficacement.
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+Rena écouta. Sans rire cette fois.
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+Quand Voss termina, Rena pointa son fusil vers le ciel, tira.
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+**BANG.**
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+L'explosion fut assourdissante. Syris sursauta.
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+« Poudre noire », dit Rena avec un sourire féroce. « Instable ? Oui. Dangereuse ? Oui. Mais putain de puissante. » Elle rechargea. « On a développé des canons. Des grenades. Des mines terrestres. Tout ce que ton convoi prudent refusait. »
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+« Et maintenant ? »
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+« Maintenant, je te propose un deal. » Rena baissa son fusil. « On rejoint ta coalition. On partage nos armes. Mais en échange… »
+
+« Quoi ? »
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+« Tu admets. Publiquement. Que j'avais raison. Que la poudre noire fonctionne. »
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+Voss serra les dents. Son orgueil contre la survie.
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+Elle tendit la main.
+
+« Tu avais raison. »
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+Rena sourit. Largement.
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+« Putain, ça fait du bien. » Elle serra la main. « Marché conclu. »
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+**Deuxième allié recruté.**
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+
+## IV.
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+Le troisième contact fut le plus dangereux.
+
+**Aethyris.**
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+Pas le Domaine principal. Mais une faction dissidente : les **Ailes Grises**, elfes exilés pour avoir refusé les ordres d'extermination d'Elyndra.
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+Cinquante elfes. Trois petits navires. Dirigés par **Capitaine Syriane Aile-de-Lune** — oui, *celle* dont Syris avait trouvé le journal.
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+Ils campaient dans les Pics d'Argent, montagnes inaccessibles sauf par les airs.
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+« Comment on les contacte ? » demanda Syris.
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+Aldren leva une fusée éclairante — modifiée avec un glyphe carmillois.
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+« Signal universel de trêve. S'ils veulent parler, ils descendent. Sinon… on court. »
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+Il tira la fusée.
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+Elle monta. Explosa. Lumière blanche, pure, formant un symbole : une main ouverte. Paix.
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+Dix minutes d'attente.
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+Puis, trois navires-cygnes descendirent. Petits. Gracieux.
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+Atterrirent à cent mètres.
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+Des elfes en sortirent. Armure grise — pas blanche comme Elyndra. Arcs bandés.
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+Une femme s'avança. Cheveux argentés. Yeux bleus pâles. Jeune. Belle. Triste.
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+Syriane.
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+Syris s'avança, seul. Mains levées.
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+« Capitaine Aile-de-Lune. »
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+Elle fronça les sourcils.
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+« Comment connais-tu mon nom ? »
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+Syris sortit la sphère de cristal — son journal. Tendit.
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+« Je l'ai trouvée. Sur un navire abattu. »
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+Syriane prit la sphère, l'activa. Entendit sa propre voix.
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+*« …ils ne ressemblaient pas à des sauvages… »*
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+Elle ferma les yeux. Une larme coula.
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+« Tu aurais pu la détruire. Me ridiculiser. Pourquoi l'as-tu gardée ? »
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+« Parce que ça prouvait quelque chose. Que même parmi ceux qui nous haïssent… certains doutent. » Syris respira profondément. « On a besoin de ce doute. Pour construire une alliance. »
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+Syriane regarda la délégation. Methaliens. Carmillois. Ensemble.
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+« Vous avez vraiment tué un Seigneur du Chaos ? »
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+« Oui. »
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+« Pourquoi ? »
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+« Parce qu'il nous tuait. »
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+« Et maintenant ? Vous voulez tuer les autres ? »
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+« Oui. Mais pas seuls. Avec vous. »
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+Syriane rit doucement.
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+« Tu es fou. Elyndra veut ta tête. Si je m'allie à toi, elle voudra la mienne aussi. »
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+« Elle la veut déjà. Vous êtes exilée. »
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+« Exilée n'est pas la même chose que traître. »
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+« Ça le sera dès que vous nous aiderez. » Syris fit un pas en avant. « Mais dites-moi, Capitaine. Préférez-vous mourir pure mais seule ? Ou survivre impure mais libre ? »
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+Un silence.
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+Puis Syriane tendit la main.
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+« Impure mais libre. Toujours. »
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+Syris la serra.
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+**Troisième allié recruté.**
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+## V.
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+En six semaines, la coalition grossit.
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+Forteresse d'Ébène : 70 soldats carmillois.  
+Nomades de Fer : 200 methaliens, armes à poudre noire.  
+Ailes Grises : 50 elfes, 3 navires.  
+**Clan des Cendres** : 80 survivants humains, mixtes, sans affiliation.  
+**Veilleurs du Crépuscule** : 40 sorciers indépendants, exilés de Carmillon.  
+**Griffes d'Acier** : 60 mercenaires, anciennement au service d'Aethyris, trahis et abandonnés.  
+**Convoi de la Flamme Libre** (Methalnia d'origine) : 150.  
+**Carmillois de Corvus** : 28.
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+**Total : 678 combattants.**
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+Pas assez. Loin d'assez.
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+Mais c'était un début.
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+## VI.
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+Le rassemblement eut lieu dans une vallée neutre, au pied des Montagnes du Croc Brisé.
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+Six cents soixante-dix-huit personnes. Sept factions. Trois races (humains, elfes, hybrides). Deux philosophies (magie vs technologie).
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+Des ennemis, une semaine auparavant.
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+Alliés, maintenant.
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+Voss se tenait sur une plate-forme — chariot modifié, surélevé. Autour d'elle : Corvus, Marcus, Rena, Syriane, et les chefs des autres factions.
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+Elle prit la parole. Pas de magie d'amplification. Juste sa voix. Forte. Claire.
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+« Vous savez tous pourquoi on est là. Les Seigneurs du Chaos se rassemblent. Une armée. Plus grande que tout ce qu'on a jamais vu. »
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+« Ils vont nous détruire. Séparément. C'est certain. »
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+« Mais ensemble… » Elle marqua une pause. « …peut-être qu'on a une chance. »
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+Un murmure parcourut la foule. Sceptique.
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+Marcus se leva.
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+« J'ai combattu le Chaos pendant trente ans. Perdu cinq garnisons. Vu des villes entières tomber. » Il regarda la foule. « Mais jamais — JAMAIS — je n'ai vu une coalition comme celle-ci. »
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+Rena se leva.
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+« On a des armes que vous n'avez jamais vues. Poudre noire. Canons. Explosifs massifs. » Elle sourit sauvagement. « Si on doit mourir, autant faire du bruit. »
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+Syriane se leva. Des murmures — une *elfe*, parmi eux.
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+« Mon peuple vous méprise. Je ne vais pas mentir. Mais… » Elle regarda Syris. « …j'ai vu du courage chez vous. De l'ingéniosité. De l'honneur. Des choses que mon peuple a oubliées. »
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+« Je me bats pour vous. Pas pour Aethyris. Pour vous. »
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+Un silence. Puis, quelqu'un — un soldat carmillois — applaudit.
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+Puis un autre. Methalien.
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+Puis dix. Cinquante. Cent.
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+La vallée résonna d'applaudissements.
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+Corvus leva son épée.
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+« POUR LA COALITION ! »
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+« POUR LA COALITION ! » répondirent-ils.
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+
+## VII.
+
+Cette nuit-là, les factions se mêlèrent.
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+Pas totalement. Pas sans méfiance. Mais… un début.
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+Des forgerons methaliens montrèrent leurs techniques aux carmillois. Des sorciers carmillois enseignèrent des glyphes mineurs aux archers methaliens. Des elfes partagèrent des chants de guerre — anciens, beaux, tristes.
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+Syris s'assit près d'un feu, entouré de gens de toutes factions.
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+Un carmillois racontait une blague. Un methalien riait. Une elfe souriait, malgré elle.
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+Lira s'assit à côté de lui.
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+« On a vraiment fait ça. Une coalition. »
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+« Ouais. »
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+« Tu y crois ? Vraiment ? »
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+Syris regarda le feu. Puis la foule mêlée.
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+« Je ne sais pas. Mais… j'espère. »
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+« C'est suffisant ? »
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+« Ça devra l'être. »
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+
+## VIII.
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+Mais deux jours plus tard, tout faillit s'effondrer.
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+Une dispute éclata. Entre un soldat carmillois et un archer methalien.
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+Motif : un vol présumé. Un médaillon de protection. Le carmillois accusait le methalien.
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+Les mots montèrent. Des poings furent levés.
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+Puis des armes.
+
+« JE VAIS TE CREVER, SORCIER DE MERDE ! »
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+« ESSAIE, TECHNO-BARBARE ! »
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+Les factions se regroupèrent. Carmillois d'un côté. Methaliens de l'autre.
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+Voss et Corvus arrivèrent en courant.
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+« ARRÊTEZ ! » hurla Voss.
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+Mais personne n'écouta.
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+Le carmillois lança un sort. Éclair mineur.
+
+Le methalien tira. Flèche.
+
+Les deux manquèrent. Mais ça suffisait.
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+Les deux camps chargèrent.
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+Puis, une voix — MASSIVE, amplifiée par magie et mécanique mêlées — résonna.
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+**« ASSEZ. »**
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+Tous se figèrent.
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+Mara se tenait debout sur une plate-forme, pendule levé.
+
+« Vous voulez vous battre ? Bien. » Elle pointa vers l'horizon. « L'ennemi est *là-bas*. Pas ici. »
+
+« Mais il a volé— »
+
+« JE M'EN FOUS. » Mara descendit, marcha vers les deux soldats. « Pendule. Maintenant. »
+
+Elle testa le carmillois. Pendule immobile.
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+Puis le methalien. Pendule immobile.
+
+« Aucun des deux n'est corrompu. Donc ce conflit est stupide. » Elle regarda la foule. « Vous voulez gaspiller votre énergie à vous entre-tuer ? Allez-y. Le Chaos adorera. »
+
+« Ou… » Elle se tourna, pointa l'horizon. « …vous la gardez pour eux. »
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+Un silence. Honteux.
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+Le carmillois baissa son bâton. Le methalien rangea son arc.
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+« Désolé. »
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+« Moi aussi. »
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+Ils serrèrent la main. Maladroitement.
+
+La tension retomba.
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+Mais Voss savait : c'était fragile. Si fragile.
+
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+
+## IX.
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+Deux semaines avant l'offensive prévue du Chaos, un messager arriva.
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+Galopant. Épuisé. Couvert de sang.
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+« VOSS ! CORVUS ! »
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+Il s'effondra. Ils le rattrapèrent.
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+« Parle ! »
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+« Les… les Seigneurs du Chaos… ils… ils ont avancé. »
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+« Quoi ? »
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+« Pas dans trois mois. *Maintenant*. Ils arrivent. Une armée. Vingt mille démons. Six Seigneurs. »
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+« Direction ? »
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+« Ici. Ils savent où on est. »
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+Un silence glacial.
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+« Combien de temps ? » demanda Marcus.
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+« Trois jours. Peut-être moins. »
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+Voss regarda Corvus. Puis la coalition.
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+Six cent soixante-dix-huit combattants.
+
+Contre vingt mille démons.
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+Corvus soupira.
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+« On a voulu sauver le monde. »
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+« Oui. »
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+« On va se faire massacrer. »
+
+« Probablement. »
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+« Des derniers mots ? »
+
+Voss sourit. Sauvagement.
+
+« Ouais. Qu'ils viennent. On va leur montrer comment on meurt. »
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+
+## X.
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+La coalition se prépara.
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+Pièges à éthanol. Mines de poudre noire. Glyphes magiques de bannissement. Balistes. Lance-fusées. Canons.
+
+Tout ce qu'ils avaient.
+
+Les enfants, les vieux, les non-combattants furent évacués vers le Sanctuaire d'Or. Lyria avait promis de les accueillir.
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+Les combattants restèrent.
+
+Six cent soixante-dix-huit.
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+Contre vingt mille.
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+Syris aiguisait sa lame. Lira vérifiait ses flèches. Jorik huilait son bouclier.
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+Orvek ajustait une dernière fusée. Aldren traçait des glyphes.
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+Corvus priait. Pas à un dieu. Juste… à l'univers.
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+Voss regardait l'horizon.
+
+Et attendait.
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+Le vent portait une odeur. Soufre. Pourriture. Chaos.
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+Ils arrivaient.
+
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+
+**FIN DU CHAPITRE 10**
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+
+*Prochain chapitre : La Bataille Finale (Partie 1) — Affrontement massif, sacrifices, héroïsme et désespoir*