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# Chapitre 10 : La Coalition
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## I.
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Le premier contact fut avec **Carmillon**.
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Pas l'Empire principal — celui qui les avait déclarés traîtres. Mais une poche de résistance : la **Forteresse d'Ébène**, à cent kilomètres au nord-est.
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Selon les cartes de Lyria, c'était une garnison rebelle. Cinquante paladins. Vingt sorciers. Dirigée par **Commandant Marcus Cendrelame**, ancien professeur à l'Académie de Magie, excommunié pour avoir refusé d'exécuter des civils corrompus.
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« Il nous comprendra », dit Corvus en chevauchant vers la forteresse. « J'espère. »
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Syris, Lira, Mara et dix guerriers les accompagnaient. Délégation mixte. Symbole.
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La Forteresse d'Ébène apparut — murs noirs, tours carrées, bannières pourpres déchirées par le temps. Des sentinelles les repérèrent.
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Des arbalètes se braquèrent.
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« HALTE ! IDENTIFIEZ-VOUS ! »
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Corvus s'avança, mains levées, sans arme visible.
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« Capitaine Corvus, ancien de la Flamme Noire ! Je demande audience avec Commandant Cendrelame ! »
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Un silence. Puis une voix — grave, rocailleuse :
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« Corvus le Traître ? Celui qui s'est allié aux techno-barbares ? »
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« Celui qui a tué un Seigneur du Chaos. »
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Un murmure parmi les sentinelles.
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Les portes s'ouvrirent. Lentement.
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## II.
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Marcus Cendrelame était un homme imposant. Près de deux mètres, armure noire gravée de runes, barbe grise tressée, yeux fatigués mais déterminés.
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Il examina la délégation.
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« Methalnia. Carmillon. Ensemble. » Il cracha par terre. « Le monde est vraiment foutu. »
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« Pire que vous ne pensez », dit Corvus.
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Ils s'installèrent dans la salle de guerre — table de pierre, carte murale, bouteille de liqueur carmilloise partagée.
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Corvus expliqua. Tout. Le Seigneur du Chaos. L'alliance avec Methalnia. L'attaque combinée Carmillon-Aethyris. La tempête. Le Sanctuaire d'Or. Et la prophétie de Lyria.
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Marcus écouta. Sans interrompre. Buvant lentement.
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Quand Corvus termina, le Commandant resta silencieux une longue minute.
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Puis :
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« Vous êtes sérieux. Tous les Seigneurs du Chaos. Une armée unifiée. »
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« Oui. »
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« Combien de temps ? »
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« Trois mois. Peut-être moins. »
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Marcus se leva, marcha vers la fenêtre. Dehors, la cour de la forteresse. Des soldats s'entraînaient. Épuisés. Maigres. Mais vivants.
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« Nous sommes soixante-dix. Contre le monde entier. Carmillon nous a abandonnés. Aethyris nous bombarde. Le Chaos nous grignote. » Il se retourna. « Et vous me demandez de rejoindre une coalition suicidaire. »
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« Oui. »
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Marcus éclata de rire. Amer.
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« Pourquoi pas. On était déjà morts de toute façon. Autant mourir pour quelque chose. »
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Voss, qui était restée silencieuse, parla :
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« On ne meurt pas. On gagne. »
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« Avec quoi ? Soixante-dix soldats ? Cent cinquante methaliens ? Contre des *armées de démons* ? »
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« Avec tous ceux qu'on rallye. Forteresse par forteresse. Convoi par convoi. Faction par faction. » Voss posa une carte sur la table. « Lyria nous a donné douze positions. Résistances isolées. Humaines, elfes, même hybrides. Si on les unit toutes… »
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« Combien au total ? »
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« Quinze cents. Peut-être deux mille. »
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Marcus siffla.
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« Contre combien de démons ? »
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« Dix mille. Vingt mille. Peut-être plus. »
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« Vous êtes fous. »
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« Absolument. » Voss sourit. « Vous venez ? »
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Marcus regarda ses soldats par la fenêtre. Puis Corvus. Puis Voss.
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« À une condition. »
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« Laquelle ? »
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« Je commande mes hommes. Personne d'autre. »
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« Marché conclu. »
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Ils serrèrent la main.
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**Premier allié recruté.**
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## III.
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Le deuxième contact fut… plus compliqué.
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Les **Nomades de Fer** — faction methalienne dissidente, ayant rompu avec le convoi principal dix ans auparavant. Deux cents âmes. Vingt chariots blindés. Dirigés par **Capitaine Rena Marteau-Noir**, ancienne lieutenante de Voss.
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« Elle me déteste », prévint Voss en approchant du campement nomade.
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« Pourquoi ? » demanda Syris.
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« Parce que je l'ai exclue du convoi. Elle voulait utiliser de la poudre noire — trop instable, trop dangereuse. Elle m'a défiée. J'ai gagné. Elle est partie. »
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« Et maintenant on la supplie de revenir ? »
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« Exactement. »
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Le campement nomade était fortifié. Murs mobiles. Tours d'observation. Pièges à éthanol partout.
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Une sentinelle les interpella.
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« VOSS ?! T'as du culot de revenir ici ! »
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« Je demande audience avec Capitaine Marteau-Noir ! »
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« Elle va te cracher à la gueule ! »
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« Probablement ! Mais je demande quand même ! »
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Dix minutes plus tard, Rena apparut.
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Grande. Musclée. Cheveux noirs coupés ras. Cicatrice en travers du visage. Et dans ses mains : un fusil — pas à éthanol. À **poudre noire**.
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« Voss. » Sa voix était froide. « T'es revenue pour t'excuser ? »
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« Non. Pour te demander de sauver le monde. »
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Rena cligna des yeux. Puis éclata de rire.
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« Putain. T'as pas changé. Toujours aussi arrogante. »
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« C'est pour ça que tu m'aimais bien. »
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« *Aimais*. Passé. » Rena cracha. « Qu'est-ce que tu veux ? »
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Voss expliqua. Brièvement. Efficacement.
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Rena écouta. Sans rire cette fois.
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Quand Voss termina, Rena pointa son fusil vers le ciel, tira.
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**BANG.**
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L'explosion fut assourdissante. Syris sursauta.
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« Poudre noire », dit Rena avec un sourire féroce. « Instable ? Oui. Dangereuse ? Oui. Mais putain de puissante. » Elle rechargea. « On a développé des canons. Des grenades. Des mines terrestres. Tout ce que ton convoi prudent refusait. »
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« Et maintenant ? »
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« Maintenant, je te propose un deal. » Rena baissa son fusil. « On rejoint ta coalition. On partage nos armes. Mais en échange… »
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« Quoi ? »
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« Tu admets. Publiquement. Que j'avais raison. Que la poudre noire fonctionne. »
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Voss serra les dents. Son orgueil contre la survie.
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Elle tendit la main.
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« Tu avais raison. »
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Rena sourit. Largement.
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« Putain, ça fait du bien. » Elle serra la main. « Marché conclu. »
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**Deuxième allié recruté.**
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## IV.
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Le troisième contact fut le plus dangereux.
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**Aethyris.**
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Pas le Domaine principal. Mais une faction dissidente : les **Ailes Grises**, elfes exilés pour avoir refusé les ordres d'extermination d'Elyndra.
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Cinquante elfes. Trois petits navires. Dirigés par **Capitaine Syriane Aile-de-Lune** — oui, *celle* dont Syris avait trouvé le journal.
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Ils campaient dans les Pics d'Argent, montagnes inaccessibles sauf par les airs.
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« Comment on les contacte ? » demanda Syris.
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Aldren leva une fusée éclairante — modifiée avec un glyphe carmillois.
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« Signal universel de trêve. S'ils veulent parler, ils descendent. Sinon… on court. »
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Il tira la fusée.
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Elle monta. Explosa. Lumière blanche, pure, formant un symbole : une main ouverte. Paix.
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Dix minutes d'attente.
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Puis, trois navires-cygnes descendirent. Petits. Gracieux.
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Atterrirent à cent mètres.
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Des elfes en sortirent. Armure grise — pas blanche comme Elyndra. Arcs bandés.
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Une femme s'avança. Cheveux argentés. Yeux bleus pâles. Jeune. Belle. Triste.
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Syriane.
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Syris s'avança, seul. Mains levées.
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« Capitaine Aile-de-Lune. »
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Elle fronça les sourcils.
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« Comment connais-tu mon nom ? »
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Syris sortit la sphère de cristal — son journal. Tendit.
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« Je l'ai trouvée. Sur un navire abattu. »
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Syriane prit la sphère, l'activa. Entendit sa propre voix.
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*« …ils ne ressemblaient pas à des sauvages… »*
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Elle ferma les yeux. Une larme coula.
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« Tu aurais pu la détruire. Me ridiculiser. Pourquoi l'as-tu gardée ? »
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« Parce que ça prouvait quelque chose. Que même parmi ceux qui nous haïssent… certains doutent. » Syris respira profondément. « On a besoin de ce doute. Pour construire une alliance. »
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Syriane regarda la délégation. Methaliens. Carmillois. Ensemble.
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« Vous avez vraiment tué un Seigneur du Chaos ? »
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« Oui. »
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« Pourquoi ? »
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« Parce qu'il nous tuait. »
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« Et maintenant ? Vous voulez tuer les autres ? »
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« Oui. Mais pas seuls. Avec vous. »
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Syriane rit doucement.
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« Tu es fou. Elyndra veut ta tête. Si je m'allie à toi, elle voudra la mienne aussi. »
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« Elle la veut déjà. Vous êtes exilée. »
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« Exilée n'est pas la même chose que traître. »
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« Ça le sera dès que vous nous aiderez. » Syris fit un pas en avant. « Mais dites-moi, Capitaine. Préférez-vous mourir pure mais seule ? Ou survivre impure mais libre ? »
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Un silence.
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Puis Syriane tendit la main.
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« Impure mais libre. Toujours. »
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Syris la serra.
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**Troisième allié recruté.**
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## V.
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En six semaines, la coalition grossit.
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Forteresse d'Ébène : 70 soldats carmillois.
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Nomades de Fer : 200 methaliens, armes à poudre noire.
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Ailes Grises : 50 elfes, 3 navires.
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**Clan des Cendres** : 80 survivants humains, mixtes, sans affiliation.
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**Veilleurs du Crépuscule** : 40 sorciers indépendants, exilés de Carmillon.
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**Griffes d'Acier** : 60 mercenaires, anciennement au service d'Aethyris, trahis et abandonnés.
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**Convoi de la Flamme Libre** (Methalnia d'origine) : 150.
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**Carmillois de Corvus** : 28.
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**Total : 678 combattants.**
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Pas assez. Loin d'assez.
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Mais c'était un début.
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## VI.
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Le rassemblement eut lieu dans une vallée neutre, au pied des Montagnes du Croc Brisé.
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Six cents soixante-dix-huit personnes. Sept factions. Trois races (humains, elfes, hybrides). Deux philosophies (magie vs technologie).
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Des ennemis, une semaine auparavant.
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Alliés, maintenant.
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Voss se tenait sur une plate-forme — chariot modifié, surélevé. Autour d'elle : Corvus, Marcus, Rena, Syriane, et les chefs des autres factions.
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Elle prit la parole. Pas de magie d'amplification. Juste sa voix. Forte. Claire.
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« Vous savez tous pourquoi on est là. Les Seigneurs du Chaos se rassemblent. Une armée. Plus grande que tout ce qu'on a jamais vu. »
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« Ils vont nous détruire. Séparément. C'est certain. »
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« Mais ensemble… » Elle marqua une pause. « …peut-être qu'on a une chance. »
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Un murmure parcourut la foule. Sceptique.
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Marcus se leva.
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« J'ai combattu le Chaos pendant trente ans. Perdu cinq garnisons. Vu des villes entières tomber. » Il regarda la foule. « Mais jamais — JAMAIS — je n'ai vu une coalition comme celle-ci. »
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Rena se leva.
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« On a des armes que vous n'avez jamais vues. Poudre noire. Canons. Explosifs massifs. » Elle sourit sauvagement. « Si on doit mourir, autant faire du bruit. »
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Syriane se leva. Des murmures — une *elfe*, parmi eux.
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« Mon peuple vous méprise. Je ne vais pas mentir. Mais… » Elle regarda Syris. « …j'ai vu du courage chez vous. De l'ingéniosité. De l'honneur. Des choses que mon peuple a oubliées. »
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« Je me bats pour vous. Pas pour Aethyris. Pour vous. »
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Un silence. Puis, quelqu'un — un soldat carmillois — applaudit.
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Puis un autre. Methalien.
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Puis dix. Cinquante. Cent.
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La vallée résonna d'applaudissements.
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Corvus leva son épée.
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« POUR LA COALITION ! »
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« POUR LA COALITION ! » répondirent-ils.
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## VII.
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Cette nuit-là, les factions se mêlèrent.
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Pas totalement. Pas sans méfiance. Mais… un début.
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Des forgerons methaliens montrèrent leurs techniques aux carmillois. Des sorciers carmillois enseignèrent des glyphes mineurs aux archers methaliens. Des elfes partagèrent des chants de guerre — anciens, beaux, tristes.
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Syris s'assit près d'un feu, entouré de gens de toutes factions.
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Un carmillois racontait une blague. Un methalien riait. Une elfe souriait, malgré elle.
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Lira s'assit à côté de lui.
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« On a vraiment fait ça. Une coalition. »
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« Ouais. »
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« Tu y crois ? Vraiment ? »
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Syris regarda le feu. Puis la foule mêlée.
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« Je ne sais pas. Mais… j'espère. »
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« C'est suffisant ? »
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« Ça devra l'être. »
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## VIII.
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Mais deux jours plus tard, tout faillit s'effondrer.
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Une dispute éclata. Entre un soldat carmillois et un archer methalien.
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Motif : un vol présumé. Un médaillon de protection. Le carmillois accusait le methalien.
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Les mots montèrent. Des poings furent levés.
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Puis des armes.
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« JE VAIS TE CREVER, SORCIER DE MERDE ! »
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« ESSAIE, TECHNO-BARBARE ! »
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Les factions se regroupèrent. Carmillois d'un côté. Methaliens de l'autre.
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Voss et Corvus arrivèrent en courant.
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« ARRÊTEZ ! » hurla Voss.
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Mais personne n'écouta.
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Le carmillois lança un sort. Éclair mineur.
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Le methalien tira. Flèche.
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Les deux manquèrent. Mais ça suffisait.
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Les deux camps chargèrent.
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Puis, une voix — MASSIVE, amplifiée par magie et mécanique mêlées — résonna.
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**« ASSEZ. »**
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Tous se figèrent.
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Mara se tenait debout sur une plate-forme, pendule levé.
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« Vous voulez vous battre ? Bien. » Elle pointa vers l'horizon. « L'ennemi est *là-bas*. Pas ici. »
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« Mais il a volé— »
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« JE M'EN FOUS. » Mara descendit, marcha vers les deux soldats. « Pendule. Maintenant. »
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Elle testa le carmillois. Pendule immobile.
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Puis le methalien. Pendule immobile.
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« Aucun des deux n'est corrompu. Donc ce conflit est stupide. » Elle regarda la foule. « Vous voulez gaspiller votre énergie à vous entre-tuer ? Allez-y. Le Chaos adorera. »
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« Ou… » Elle se tourna, pointa l'horizon. « …vous la gardez pour eux. »
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Un silence. Honteux.
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Le carmillois baissa son bâton. Le methalien rangea son arc.
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« Désolé. »
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« Moi aussi. »
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Ils serrèrent la main. Maladroitement.
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La tension retomba.
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Mais Voss savait : c'était fragile. Si fragile.
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## IX.
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Deux semaines avant l'offensive prévue du Chaos, un messager arriva.
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Galopant. Épuisé. Couvert de sang.
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« VOSS ! CORVUS ! »
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Il s'effondra. Ils le rattrapèrent.
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« Parle ! »
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« Les… les Seigneurs du Chaos… ils… ils ont avancé. »
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« Quoi ? »
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« Pas dans trois mois. *Maintenant*. Ils arrivent. Une armée. Vingt mille démons. Six Seigneurs. »
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« Direction ? »
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« Ici. Ils savent où on est. »
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Un silence glacial.
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« Combien de temps ? » demanda Marcus.
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« Trois jours. Peut-être moins. »
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Voss regarda Corvus. Puis la coalition.
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Six cent soixante-dix-huit combattants.
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Contre vingt mille démons.
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Corvus soupira.
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« On a voulu sauver le monde. »
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« Oui. »
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« On va se faire massacrer. »
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« Probablement. »
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« Des derniers mots ? »
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Voss sourit. Sauvagement.
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« Ouais. Qu'ils viennent. On va leur montrer comment on meurt. »
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## X.
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La coalition se prépara.
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Pièges à éthanol. Mines de poudre noire. Glyphes magiques de bannissement. Balistes. Lance-fusées. Canons.
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Tout ce qu'ils avaient.
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Les enfants, les vieux, les non-combattants furent évacués vers le Sanctuaire d'Or. Lyria avait promis de les accueillir.
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Les combattants restèrent.
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|
Six cent soixante-dix-huit.
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Contre vingt mille.
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Syris aiguisait sa lame. Lira vérifiait ses flèches. Jorik huilait son bouclier.
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Orvek ajustait une dernière fusée. Aldren traçait des glyphes.
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Corvus priait. Pas à un dieu. Juste… à l'univers.
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Voss regardait l'horizon.
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Et attendait.
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Le vent portait une odeur. Soufre. Pourriture. Chaos.
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Ils arrivaient.
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**FIN DU CHAPITRE 10**
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*Prochain chapitre : La Bataille Finale (Partie 1) — Affrontement massif, sacrifices, héroïsme et désespoir*
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