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# Chapitre 3 : Conseil des Flammes
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## I.
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L'émissaire carmillois arriva au crépuscule, comme promis.
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Mais il ne vint pas seul.
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Syris, posté sur la tour d'observation est, les repéra d'abord comme une ligne sombre à l'horizon. Il ajusta sa longue-vue, fit la mise au point.
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« Merde… »
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Capitaine Corvus chevauchait en tête, flanqué de douze soldats en armure lourde. Mais derrière eux, quelque chose de massif se déplaçait — une structure mobile, portée par six chevaux blindés. Un **chariot-sanctuaire**, réalisai Syris. Une chapelle roulante carmilloise, utilisée pour les rituels de protection contre le Chaos.
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Il descendit l'échelle quatre à quatre, courut vers la tente de commandement.
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« Commandante ! Ils arrivent ! Corvus et une escorte de douze plus un chariot-sanctuaire ! »
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Voss leva les yeux de la carte qu'elle étudiait, fronça les sourcils.
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« Un sanctuaire ? Ils viennent pour négocier ou pour nous convertir ? »
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Mara, présente dans l'ombre de la tente, parla d'une voix plate.
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« Intimidation. Ils nous montrent leur pouvoir. »
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« Alors on leur montre le nôtre. » Voss se tourna vers un messager. « Convoque Orvek. Qu'il amène deux lance-fusées. Déploiement visible. »
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Le messager salua et partit en courant.
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Selara, assise à la table, secoua la tête.
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« Si on commence par des démonstrations de force, on ne négociera jamais. »
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« Si on les laisse entrer sans montrer nos crocs, ils nous traiteront comme des mendiants. » Voss enfila son manteau de commandement — cuir renforcé, insignes de rang cousus aux épaules. « On joue sur un pied d'égalité, ou on ne joue pas du tout. »
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## II.
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Le convoi methalien se prépara.
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En l'espace de vingt minutes, une zone de réception fut établie : trois chariots disposés en demi-cercle, formant une petite arène. Des torches à éthanol furent plantées dans le sol, diffusant une lumière claire et stable — un contraste délibéré avec les flammes magiques carmilloises, qui vacillaient de manière hypnotique.
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Orvek arriva avec deux de ses apprentis, poussant un chariot surmonté de deux lance-fusées à tubes multiples. Les armes étaient impressionnantes : cylindres de métal poli, mécanismes de visée complexes, têtes explosives visibles dans les tubes chargeurs.
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« Prêts à tirer ? » demanda Voss.
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Orvek hocha la tête.
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« Sur votre ordre. Portée effective : quatre cents mètres. Temps de rechargement : quarante secondes. »
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« Parfait. »
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Syris fut placé parmi les gardes d'honneur — douze guerriers methaliens, armés d'arcs composites et de pistolets à éthanol. Ils se tenaient en ligne, immobiles, visages fermés.
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L'escorte carmilloise s'arrêta à cinquante mètres du périmètre.
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Corvus descendit de cheval. Il portait une armure complète cette fois, noire comme la nuit, ornée de runes argentées qui brillaient faiblement. Son épée, attachée dans son dos, était immense — une lame à deux mains, longue de près de deux mètres.
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Il s'avança seul.
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Voss fit de même, laissant Mara et Selara derrière elle.
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Ils se rencontrèrent au centre de l'arène improvisée.
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« Commandante Kael Voss », dit Corvus avec un hochement de tête respectueux.
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« Capitaine Corvus. » Voss croisa les bras. « Vous amenez un sanctuaire. C'est nécessaire ? »
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Un fantôme de sourire.
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« Précaution. Nous entrons en territoire non-sanctifié. Le Chaos rôde. » Il désigna les lance-fusées d'un geste du menton. « Vous amenez de l'artillerie. C'est nécessaire ? »
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« Même logique. »
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Corvus éclata d'un rire bref, presque approbateur.
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« Bien. Nous nous comprenons. » Il redevint sérieux. « Votre Conseil a voté. Quelle est votre réponse ? »
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Voss ne tergiversa pas.
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« Alliance temporaire. Objectif unique : destruction du Seigneur du Chaos. Après, chacun reprend sa route. »
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« Acceptable. Conditions ? »
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« Pas d'utilisation de magie offensive ou de rituels à moins de cent mètres de nos chariots. Aucun sorcier non escorté dans notre convoi. Protocole de purge strict : si l'un de vos hommes montre des signes de corruption, nous intervenons immédiatement. »
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Corvus fronça les sourcils.
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« Nos sorciers doivent pouvoir ériger des barrières protectrices. C'est leur fonction. »
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« Alors ils le font *loin* de nous. »
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Un silence tendu.
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« Nos scryeurs devront examiner la Zone Pourpre. Cela nécessite des rituels de divination. Ils ne fonctionnent pas à cent mètres de distance. »
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Voss réfléchit.
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« Cinquante mètres. Périmètre délimité. Nos Inquisiteurs surveillent. Au moindre problème, on coupe. »
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« Inacceptable. Nos sorciers ne travaillent pas sous menace. »
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« Alors pas d'alliance. »
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Corvus plissa les yeux. Voss soutint son regard.
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Finalement, le Paladin soupira.
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« Très bien. Cinquante mètres. Délimitation claire. Mais *nos* gardes surveillent aussi. Confiance réciproque. »
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« Ça me va. »
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Corvus tendit la main. Voss la serra.
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« Scellée par le fer et la flamme », dit Corvus.
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« Scellée par l'ingéniosité et le courage », répondit Voss.
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Ils se lâchèrent.
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« Nous partons quand ? » demanda Corvus.
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« Demain à l'aube. Force mixte. Cinquante de vos soldats, cinquante de nos guerriers. Quatre chariots-forteresse, deux de vos sanctuaires mobiles. »
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« Qui commande ? »
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« Commandement partagé. Vous pour la stratégie magique. Moi pour la logistique et l'artillerie. »
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Corvus hocha lentement la tête.
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« Inhabituel. Mais pragmatique. » Il fit un geste. Deux de ses soldats s'avancèrent, portant un coffre de bois sombre. Ils le déposèrent devant Voss.
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« Qu'est-ce que c'est ? »
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« Une preuve de bonne foi. »
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Corvus ouvrit le coffre. À l'intérieur : six cristaux, chacun de la taille d'un poing, luisants d'une lumière blanche pure.
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« Cristaux de bannissement. Forgés par nos meilleurs enchanteurs. » Il en prit un, le tendit à Voss. « Ils repoussent activement le Chaos. Placez-en un sur chaque chariot-forteresse. Ça vous protégera des corruptions mineures. »
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Voss examina le cristal avec méfiance. Il était chaud, presque vivant au toucher.
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« C'est de la magie. »
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« Oui. » Corvus la regarda droit dans les yeux. « Parfois, il faut accepter l'aide de l'ennemi pour combattre un ennemi pire. »
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Voss serra le cristal dans sa main gantée.
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« Si ces trucs corrompent mes gens, je vous renvoie vos têtes dans ce coffre. »
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« Noté. »
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## III.
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Le soir, le convoi bruissait de rumeurs.
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Syris entendit toutes les versions possibles en l'espace d'une heure :
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— Les Carmillois allaient les trahir et les sacrifier au Chaos.
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— Voss avait vendu son âme pour un passage sûr.
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— Les cristaux étaient des pièges, des graines de corruption.
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— L'alliance était une ruse pour infiltrer des espions.
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Il marchait entre les chariots, écoutant, observant. L'ambiance était tendue, électrique. Des disputes éclataient. Le Clan Foudre refusait catégoriquement de travailler avec des « mangeurs d'âmes ». Le Clan Acier, au contraire, préparait déjà l'équipement pour l'expédition.
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Il croisa **Lira**, l'archère qui l'avait accompagné lors de la reconnaissance du Col.
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« Tu fais partie de l'expédition ? » demanda-t-elle.
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« Oui. Éclaireur. »
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Elle siffla.
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« Bonne chance. On dit que la Zone Pourpre fait vieillir de dix ans rien qu'à la traverser. »
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« On dit beaucoup de choses. »
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« Tu n'as pas peur ? »
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Syris hésita. Puis :
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« Si. Mais rester ici ne changera rien. Si le Seigneur du Chaos se renforce, il finira par nous trouver. Autant aller à lui. »
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Lira sourit faiblement.
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« Philosophie de kamikaze. J'aime. »
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Elle lui tendit une petite fiole, remplie d'un liquide argenté.
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« Qu'est-ce que c'est ? »
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« Essence de sauge lunaire. Orvek l'a distillée. C'est censé… clarifier l'esprit. Contre les hallucinations du Chaos. » Elle haussa les épaules. « Ça marche ou pas, mais ça vaut mieux que rien. »
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Syris prit la fiole.
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« Merci. »
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« Reviens vivant. »
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« Je ferai de mon mieux. »
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## IV.
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Cette nuit-là, Mara convoqua tous les participants de l'expédition.
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Cinquante guerriers methaliens, sélectionnés parmi les meilleurs. Archers, arbalétriers, ingénieurs, artificiers, éclaireurs. Syris se tenait parmi eux, nerveux mais déterminé.
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Mara apparut, accompagnée de deux assistants portant un coffre métallique.
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« Approchez. Un par un. »
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Le rituel commença.
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Chaque guerrier s'avança. Mara ouvrit le coffre, révélant des dizaines de médaillons de fer forgé, chacun gravé de symboles anti-Chaos. Elle en plaça un autour du cou de chaque participant, murmurant une phrase identique :
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« Le fer te protège. La flamme te guide. Le Chaos recule. »
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Quand vint le tour de Syris, Mara le regarda longuement.
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« Tu as entendu les murmures. Tu connais le danger. »
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« Oui, Inquisitrice. »
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« Si jamais tu sens la corruption t'envahir — même légèrement — tu me le dis. Immédiatement. »
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« Je le ferai. »
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Elle plaça le médaillon autour de son cou. Le métal était froid, presque glacial.
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« Va. Et reviens incorrompu. »
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## V.
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L'aube se leva — ou plutôt, la pénombre s'éclaircit légèrement.
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L'expédition mixte s'assembla à la limite du convoi. Cinquante Methaliens. Cinquante Carmillois. Quatre chariots-forteresse blindés, équipés de balistes et de lance-fusées. Deux sanctuaires mobiles carmillois, drapés de bannières pourpres et or, diffusant une lumière magique pâle.
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Corvus et Voss se tenaient côte à côte, sur une plate-forme surélevée.
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« Écoutez bien », commença Voss, sa voix portant dans l'air froid. « Nous partons en expédition conjointe. Methaliens et Carmillois. Ennemis depuis toujours. Mais aujourd'hui, alliés. »
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Corvus prit le relais.
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« Notre objectif : localiser et détruire le Seigneur du Chaos qui menace cette région. C'est une menace pour nous tous. Si nous échouons, nos peuples meurent. Tous. »
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« Vous vous battrez ensemble », continua Voss. « Vous mangerez ensemble. Vous survivrez ensemble. Ou vous mourrez ensemble. »
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« Les différences de méthode sont secondaires », dit Corvus. « Magie ou technologie, peu importe. Seul le résultat compte. »
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Voss leva un poing.
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« Flamme Pure ! »
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« Esprit Libre ! » répondirent les Methaliens.
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Corvus leva son épée.
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« Par la Flamme Noire, nous vaincrons ! »
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« Nous vaincrons ! » crièrent les Carmillois.
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Un silence. Puis, lentement, maladroitement, les deux groupes mêlèrent leurs cris.
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« Nous vaincrons ! »
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Syris sentit un frisson parcourir son échine. Pas de peur. Pas vraiment.
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D'espoir.
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## VI.
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L'expédition quitta le convoi principal à sept heures.
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Syris regarda derrière lui — les chariots, les tentes, les fumées des alambics. Sa maison mobile. Peut-être pour la dernière fois.
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Il se retourna vers l'avant.
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La Zone Pourpre s'étendait à l'horizon — une étendue désolée, baignée d'une brume violacée, où la réalité elle-même semblait se tordre.
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Orvek, qui chevauchait à côté de lui dans l'un des chariots-forteresses, mâchonnait une tige de tabac séché.
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« Tu sais ce qui me fait le plus chier ? »
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« Quoi ? »
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« Si on meurt, on ne saura jamais si ça aurait marché. » Il cracha par terre. « J'ai toujours détesté mourir sans avoir les résultats de l'expérience. »
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Syris ne put s'empêcher de rire.
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« Vous êtes cinglé, Maître Orvek. »
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« Évidemment. Sinon je serais resté fermier. »
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Derrière eux, un sorcier carmillois — une jeune femme aux cheveux blonds tressés — chantonnait une incantation de protection. Sa voix était mélodieuse, presque hypnotique.
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Un archer methalien lui lança un regard noir, mais ne dit rien.
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L'alliance tenait. Pour l'instant.
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Corvus, à l'avant, leva une main. Arrêt.
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« Première halte. Établissement du périmètre sécurisé. Sanctuaires activés. »
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Les deux chariots-sanctuaires furent positionnés en cercle. Les sorciers carmillois commencèrent leurs rituels — des chants, des gestes complexes, des symboles tracés dans l'air qui brillaient faiblement avant de disparaître.
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Syris observait, fasciné malgré lui.
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C'était de la magie. La source du Chaos. L'ennemi.
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Et pourtant… c'était beau.
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*Dangereux*, se corrigea-t-il. *Beau, mais dangereux.*
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Un des sorciers — un homme plus âgé, barbe grise, yeux fatigués — s'approcha de lui.
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« Première fois que tu vois un rituel de protection ? »
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Syris hocha la tête, méfiant.
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Le sorcier sourit.
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« Ça fait peur, hein ? »
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« Un peu. »
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« Bon réflexe. » Il s'assit sur un rocher, soupira. « La magie est comme ton éthanol. Mal utilisée, elle explose. Bien utilisée, elle propulse. La différence, c'est le savoir. »
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« Et si le savoir échoue ? »
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« Alors on meurt. » Le sorcier haussa les épaules. « Comme vous, si vos fusées explosent trop tôt. »
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Syris médita cette réponse.
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« Comment vous vous appelez ? »
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« Magister Aldren. Et toi ? »
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« Syris. Éclaireur. »
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« Enchanté, Syris. » Aldren se leva, épousseta sa robe. « Un conseil : si jamais tu vois quelque chose de pourpre bouger dans le brouillard… ne fixe pas. Ne cherche pas à comprendre. Tire d'abord. »
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« Pourquoi ? »
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« Parce que comprendre le Chaos, c'est le laisser entrer. » Il tapota sa tempe. « Ici. Et une fois qu'il est là, il ne part jamais. »
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Il s'éloigna.
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Syris frissonna.
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## VII.
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La nuit tomba — ou plutôt, l'obscurité s'épaissit.
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Le camp mixte était étrange. Methaliens d'un côté, Carmillois de l'autre, avec au centre une zone neutre où brûlaient à la fois des torches à éthanol et des flammes magiques.
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Syris mangeait seul, assis sur une caisse, quand **Jorik** vint s'asseoir à côté de lui.
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« Sale journée », grogna le garde.
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« On n'a encore rien fait. »
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« Justement. L'attente, c'est le pire. »
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Ils mangèrent en silence pendant quelques minutes.
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Puis Jorik parla, plus bas.
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« Tu leur fais confiance ? Aux Carmillois ? »
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Syris réfléchit.
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« Non. Mais je crois qu'ils ont aussi peur que nous. »
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« La peur ne suffit pas. »
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« Peut-être. Mais c'est un début. »
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Jorik grommela, peu convaincu.
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Un cri retentit soudain. Aigu. Terrorisé.
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Syris bondit, pistolet dégainé.
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Près du périmètre sud, un jeune soldat carmillois hurlait, les mains plaquées sur ses oreilles, les yeux révulsés.
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« LES VOIX ! LES VOIX ! ELLES PARLENT ! ELLES PROMETTENT ! »
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Corvus arriva en courant, suivi de Mara.
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« Tenez-le ! »
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Quatre soldats plaquèrent le jeune homme au sol. Il se débattait, bavait, criait.
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Mara s'agenouilla, sortit son pendule de cristal. Elle le suspendit au-dessus du soldat.
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Le cristal se mit à tourner. Violemment. Dans le sens inverse des aiguilles d'une montre.
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« Corruption. Niveau trois. Rapide. »
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« Peut-on le sauver ? » demanda Corvus, la voix tendue.
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Aldren s'approcha, examina le soldat. Il passa une main lumineuse au-dessus de son front. La lumière vacilla, noircit.
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« Non. C'est trop profond. Il a écouté. » Le sorcier secoua la tête, accablé. « Je suis désolé. »
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Corvus ferma les yeux.
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Puis tira son épée.
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« Que la Flamme Noire t'accueille, frère. »
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Un coup. Net. Rapide.
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Le silence retomba.
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Syris détourna le regard, l'estomac noué.
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Mara ordonna immédiatement :
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« Brûlez le corps. Sceaux de confinement sur les cendres. »
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Les Carmillois s'exécutèrent, visages fermés.
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Voss s'approcha de Corvus.
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« Mes condoléances. »
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« Acceptées. » Corvus nettoya sa lame, la rengaina. « Il s'appelait Daren. Dix-neuf ans. Première mission. »
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« Il ne sera pas le dernier. »
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« Je sais. »
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Ils restèrent là, debout côte à côte, regardant les flammes consumer le corps.
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Deux commandants. Deux ennemis.
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Unis par le deuil.
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**FIN DU CHAPITRE 3**
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*Prochain chapitre : Le Défilé des Murmures (entrée dans la Zone Pourpre, premières attaques majeures, découverte de la nature du Seigneur du Chaos)*
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