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L'Orée des jours
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J'ai quitté la chrysalide où pourrissait l'ancien nous,
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laissé ma mue sécher aux ronces de novembre.
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La soie qui nous liait s'effiloche — et c'est doux,
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car on ne brûle bien qu'en dispersant ses cendres.
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L'étiage de nos jours avait tari la source,
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mais sous le limon noir dormaient des eaux nouvelles.
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Je creuse dans l'absence et j'y trouve uneourse :
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le vide n'est qu'un puits qui attend ses margelles.
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Regarde : à la lisière où finit ce qui fut,
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l'aurore pose ses doigts de vermeil sur les branches.
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Je suis le papillon qui ne sait plus son but,
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mais qui porte en ses ailes la promesse des dimanches.
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Demain est une barque échouée sur la grève,
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il suffit d'une vague pour la rendre à la mer.
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Je hisse ce qui reste et j'en fais une trêve —
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le ressac emportera ce que j'ai de trop amer.
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