StillHammer
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- 100-year epilogue showing reconstruction and healing - Nation of l'Alliance grows from 120 survivors to 100,000 citizens - Chaos reduced from 100% to 2% - Memorial de la Flamme Éternelle honors 558 fallen heroes - Syris becomes second High Commander, has daughter named Mara - Peace achieved through unity of former enemies - Final message: 'Tant qu'un de nous respire, la flamme brûle' STORY COMPLETE: 12/12 chapters, ~45,000 words Full arc: Division → Alliance → Sacrifice → Unity → Hope
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# Chapitre 12 : Flamme Éternelle
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## I.
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Le Sanctuaire d'Or les accueillit dans un silence respectueux.
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Cent vingt survivants. Brisés. Ensanglantés. Mais vivants.
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Les portes s'ouvrirent. Lyria se tenait là, entourée de ses gardes. Son visage — d'ordinaire impassible — montra une émotion rare.
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Tristesse. Respect.
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« Vous avez gagné. »
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Voss descendit du navire. Lentement. Chaque mouvement douloureux.
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« Oui. Mais le prix… »
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« Je sais. » Lyria s'inclina. Profondément. « Votre sacrifice sera honoré. À jamais. »
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Les civils évacués — trois cents personnes, enfants, vieillards, non-combattants — se précipitèrent.
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Pleurs. Embrassades. Questions désespérées.
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« Où est mon mari ? »
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« Ma sœur, elle… »
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« Papa ? PAPA ?! »
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Syris vit une petite fille — six ans, peut-être — courir vers lui.
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« Où est oncle Theron ? »
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Il s'agenouilla. Gorge serrée.
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« Il… il est parti. Mais il a sauvé tout le monde. Il est un héros. »
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« Quand revient-il ? »
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Syris ne put répondre. Il serra la fillette contre lui. Pleura.
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Lira le rejoignit, posa une main sur son épaule.
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Autour d'eux, des scènes similaires. Douleur. Perte. Mais aussi… gratitude.
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Parce qu'ils étaient vivants. Grâce aux morts.
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## II.
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Cette nuit-là, un conseil fut réuni.
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Voss. Aldren. Orvek. Syriane. Selka. Les chefs survivants des différentes factions.
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Lyria présidait.
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« Vous avez détruit les six Seigneurs du Chaos. Et leur armée. » Elle déploya une carte magique. « Les effets sont déjà visibles. »
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La carte montrait le continent. Les zones pourpres — celles du Chaos — rétrécissaient. Lentement. Mais visiblement.
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« Le Chaos recule. Pour la première fois depuis le Grand Déchirement. » Lyria les regarda. « Vous avez changé le monde. »
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« À quel prix ? » murmura Aldren, yeux rouges.
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« Le prix de toute victoire véritable. » Lyria posa une main sur son épaule. « Des vies. Mais des vies données librement. Noblement. »
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Orvek, bandé de la tête aux genoux, grogna :
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« Alors qu'est-ce qu'on fait maintenant ? On se repose et on attend que d'autres Seigneurs apparaissent ? »
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« Non. » Voss se leva. « On reconstruit. Pas juste nos convois. Tout. »
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« Comment ? »
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« En fusionnant vraiment. Plus de Methalnia. Plus de Carmillon séparé. Plus d'Aethyris isolé. » Elle regarda chaque visage. « On crée quelque chose de nouveau. Une nation. Pas basée sur la race ou la philosophie. Mais sur la survie. L'unité. L'espoir. »
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Syriane hocha lentement la tête.
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« Les Ailes Grises n'ont plus de foyer. Aethyris nous a exilées. » Elle sourit faiblement. « Autant en construire un nouveau. »
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Aldren regarda ses mains — encore tachées de sang.
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« Carmillon m'a déclaré traître. Mais… je crois que Mara aurait voulu que je continue. Que je construise. »
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« Alors on le fait. » Voss leva une main. « Tous ceux en faveur d'une nation unie. Sans divisions. Sans haine. Votez. »
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Tous levèrent la main.
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Lyria sourit.
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« Alors je vous offre ceci : le Sanctuaire d'Or comme capitale provisoire. Jusqu'à ce que vous construisiez la vôtre. »
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« Vous nous donnez votre forteresse ? »
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« Je vous offre un refuge. Pour que vous puissiez grandir. » Lyria se leva. « L'Ordre Ancien s'était caché. Vous nous rappelez pourquoi nous devions nous battre. »
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Elle tendit la main.
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« Bienvenue à la **Nation de l'Alliance**. »
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Voss la serra.
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« Merci. »
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## III.
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Les semaines suivantes furent consacrées à la reconstruction.
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Physique. Mentale. Émotionnelle.
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Des forges furent établies. Mêlant technologie methalienne, magie carmilloise, et design elfique.
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Des ateliers mixtes. Plus grands. Plus sûrs.
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Orvek et Aldren — maintenant co-chefs du département de Recherche — développèrent de nouvelles armes hybrides. Fusées magiques. Balistes enchantées. Canons de bannissement.
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« Pour la prochaine fois », disait Orvek. « Parce qu'il y aura une prochaine fois. »
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Mais cette fois, ils seraient prêts.
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Des écoles furent créées.
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Où des enfants methaliens apprenaient les bases de la magie carmilloise. Où des jeunes elfes apprenaient l'ingénierie. Où tous apprenaient l'histoire — *vraie*, pas romancée.
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L'histoire de la Coalition. Des héros tombés. Des sacrifices consentis.
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Theron. Kelven. Marcus. Rena. Jorik. Mara. Corvus. Et les cent soixante-quatorze autres.
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Leurs noms furent gravés sur un monument.
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Un pilier de pierre blanche. Haut de vingt mètres. Au centre du Sanctuaire.
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**Le Mémorial de la Flamme Éternelle.**
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Gravé en lettres d'or :
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> *« Ils se sont battus non pour détruire, mais pour protéger.*
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> *Pas pour eux-mêmes, mais pour nous tous.*
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> *Leur flamme ne s'éteindra jamais.*
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> *Tant que nous nous souvenons. »*
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Chaque nom. Chaque histoire.
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Syris venait là chaque soir. Touchait le nom de Theron. De Mara. De Corvus.
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« Vous avez gagné », murmurait-il. « On continue votre œuvre. »
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## IV.
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Trois mois après la bataille, une cérémonie eut lieu.
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L'inauguration officielle de la **Nation de l'Alliance**.
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Bannière nouvelle. Pas juste la flamme dorée sur fond noir.
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Mais trois symboles entrelacés :
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- Une flamme (Methalnia — technologie, liberté).
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- Un pentagramme (Carmillon — magie, connaissance).
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- Une aile (Aethyris — grâce, vision).
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Et au centre : un cercle. L'unité.
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Voss fut nommée **Haute Commandante**. Pas dictateur. Chef élue.
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Aldren : **Grand Archimage**.
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Orvek : **Maître-Ingénieur**.
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Syriane : **Amiral de la Flotte** (nouvelle flotte en construction).
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Selka : **Commandante de la Garde**.
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Lyria refusa tout titre officiel. « Je suis juste conseillère. Les vieux comme moi doivent guider, pas gouverner. »
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## V.
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Syris fut promu **Capitaine des Éclaireurs**.
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Pas par choix. Par respect. Pour tout ce qu'il avait fait.
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Il accepta. Mais une nuit, il s'assit avec Lira sur les remparts du Sanctuaire.
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« Tu te rends compte ? On est… officiels. »
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Lira rit.
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« Toi, officiel ? L'éclaireur qui se perdait dans le Col des Ossements ? »
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« Hé ! C'était *une* fois ! »
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« Trois fois. »
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« Détails. » Syris sourit. Puis redevint sérieux. « Tu penses à eux ? Les morts ? »
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« Chaque jour. »
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« Moi aussi. » Il regarda les étoiles — plus visibles maintenant. Le ciel se clarifiait. « Je me demande… est-ce qu'on a fait le bon choix ? Tant de morts… »
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Lira prit sa main.
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« Ils ont choisi. Librement. Parce qu'ils croyaient en quelque chose de plus grand. » Elle posa sa tête sur son épaule. « On honore leur mémoire en vivant. En construisant ce pour quoi ils sont morts. »
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« Tu as raison. »
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« Toujours. »
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Ils restèrent là. Main dans la main. Regardant un monde qui guérissait.
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Lentement.
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Mais sûrement.
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## VI.
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Un an après la bataille.
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La Nation de l'Alliance comptait maintenant trois mille âmes.
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Des survivants d'autres convois. Des carmillois déserteurs. Des elfes bannis. Des hybrides sans foyer.
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Tous accueillis. Tous acceptés.
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La première ville permanente fut construite. Pas un convoi mobile. Pas une forteresse isolée.
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Une vraie ville. Murs de pierre blanche et de métal poli. Tours elfiques et carmilloises. Forges methalniennes.
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Elle fut nommée **Nouvelle Aurore**.
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Parce que c'était un nouveau commencement.
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Orvek et Aldren créèrent la première **Académie de Fusion**.
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Où magie et technologie étaient enseignées ensemble. Pas comme ennemies. Comme complémentaires.
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Le premier diplômé fut un jeune métalnien nommé **Kael** — fils d'un des volontaires morts à la bataille.
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Il créa un dispositif révolutionnaire : un **réacteur hybride**. Alimenté par cristaux magiques *et* éthanol. Dix fois plus puissant que les anciens systèmes.
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« Pour mon père », dit-il en le présentant. « Pour qu'ils n'aient pas sacrifié en vain. »
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Le réacteur fut installé au cœur de Nouvelle Aurore. Alimentant lumières, forges, défenses.
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Symbole d'unité technologique.
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## VII.
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Deux ans après la bataille.
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Les zones pourpres avaient rétréci de 40 %.
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Des équipes mixtes — methalniennes, carmilloises, elfiques — exploraient les terres reconquises. Nettoyaient les corruptions résiduelles. Plantaient des arbres.
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Verts. Vraiment verts.
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Syriane mena une expédition vers les anciens territoires d'Aethyris.
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Ce qu'elle trouva la brisa.
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Le Domaine principal était tombé. Pas au Chaos. À la guerre civile.
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Après la défaite d'Elyndra, des factions s'étaient entre-tuées. Pour le pouvoir. Pour l'orgueil.
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Ils s'étaient détruits eux-mêmes.
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« L'arrogance », murmura Syriane en regardant les ruines. « Nous a tués plus sûrement que le Chaos. »
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Elle ramena des survivants. Cinquante elfes. Brisés. Humbles.
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« Nous avons besoin d'un foyer », dit leur chef — un vieux général. « Acceptez-vous… des ennemis repentis ? »
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Voss les regarda. Puis sourit.
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« Nous n'avons pas d'ennemis ici. Juste des alliés qui ne le savent pas encore. »
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Ils furent accueillis.
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La Nation de l'Alliance grossit encore.
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## VIII.
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Cinq ans après la bataille.
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La Nation comptait dix mille âmes.
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Trois villes. Cinq convois mobiles (pour l'exploration). Une flotte de quinze navires (construction hybride).
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Et surtout : la paix.
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Pas parfaite. Des tensions existaient. Methaliens qui méfiaient des sorciers. Elfes qui méprisaient encore certains humains.
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Mais… on travaillait dessus.
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Des médiateurs furent formés. Des lois égalitaires écrites. Des célébrations communes organisées.
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La **Fête de la Flamme Éternelle** devint annuelle. Chaque année, le jour de la bataille, tous se rassemblaient devant le Mémorial.
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Allumaient des lanternes. Chantaient. Pleuraient. Se souvenaient.
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Et juraient de continuer.
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## IX.
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Dix ans après la bataille.
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Syris et Lira se marièrent.
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Cérémonie simple. Sur les remparts de Nouvelle Aurore. Avec vue sur les champs reconquis — verts, fleuris, vivants.
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Voss officia. Aldren bénit avec un glyphe de bonheur (carmillois). Syriane chanta un hymne elfique.
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Orvek fabriqua les anneaux — mélange de métal methalien et de cristal elfique. « Symbole parfait », grogna-t-il.
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Quand ils s'embrassèrent, la foule — mixte, joyeuse — applaudit.
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Methaliens. Carmillois. Elfes. Hybrides.
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Unis.
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Cette nuit-là, Syris et Lira s'assirent sur leur balcon. Regardant les étoiles.
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« Tu te souviens ? » dit Lira. « Il y a dix ans. On pensait mourir. »
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« Et maintenant, on est mariés. Dans une ville en paix. »
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« Fou, non ? »
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« Complètement. »
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Lira posa une main sur son ventre.
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« Syris… je dois te dire quelque chose. »
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Il se tourna.
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« Quoi ? »
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« Je suis enceinte. »
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Syris cligna des yeux. Une fois. Deux fois.
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Puis sourit. Le sourire le plus large de sa vie.
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« Vraiment ? »
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« Vraiment. »
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Il la serra contre lui. Pleura. De joie.
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« Un enfant. Notre enfant. Dans un monde… meilleur. »
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« Grâce à eux. » Lira regarda le Mémorial, visible au loin, illuminé. « Grâce aux morts. »
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« Oui. » Syris embrassa son front. « On va lui raconter leurs histoires. Tous. Pour qu'ils ne meurent jamais vraiment. »
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## X.
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Quinze ans après la bataille.
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Voss, maintenant dans la soixantaine, se tenait devant le Conseil.
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« Je démissionne. »
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Choc. Protestations.
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« Pourquoi ?! »
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« Parce que j'ai fait mon travail. » Elle sourit. « La Nation est stable. Prospère. Elle n'a plus besoin d'un chef de guerre. Elle a besoin d'un bâtisseur. »
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Elle se tourna vers Syris.
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« Toi. »
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« Quoi ?! Non ! Je suis juste… »
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« Un éclaireur. Oui. Mais tu représentes tout ce qu'on a construit. Métalnien. Marié à une métalnienne. Père d'un enfant né dans la paix. » Elle posa une main sur son épaule. « Tu es l'avenir. »
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Le Conseil vota.
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Unanimité.
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Syris, à trente-cinq ans, devint le **second Haut Commandant de la Nation de l'Alliance**.
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## XI.
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Vingt ans après la bataille.
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Le monde avait changé.
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Les zones pourpres : réduites à 10 %. Isolées. Contrôlées.
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De nouvelles nations émergeaient. Inspirées par l'Alliance.
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Des humains et des elfes travaillant ensemble. Des sorciers et des ingénieurs fusionnant leurs savoirs.
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L'ère de la division se terminait.
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L'ère de l'unité commençait.
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Syris, maintenant Haut Commandant, revenait chaque année au Mémorial.
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Avec sa fille — **Mara**, nommée d'après l'Inquisitrice.
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Elle avait dix ans. Curieuse. Intelligente. Étudiante à l'Académie de Fusion.
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« Papa, raconte-moi encore. La bataille. »
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Syris s'agenouilla, toucha les noms gravés.
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« Il était une fois, une coalition. Pas parfaite. Pas invincible. Mais courageuse. »
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« Ils se sont battus contre le Chaos. Contre l'impossible. »
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« Et ils ont gagné. Pas tous. Beaucoup sont morts. » Il pointa les noms. « Eux. Des héros. Chacun. »
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« Tu les connaissais ? »
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« Oui. Theron m'a sauvé la vie. Mara m'a protégé. Corvus m'a appris le courage. »
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« Pourquoi ils ont fait ça ? »
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Syris sourit.
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« Pour toi. Pour que tu puisses vivre dans un monde sans peur. »
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Mara toucha les noms. Avec respect.
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« Je serai digne d'eux. Je promets. »
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« Je sais. »
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## XII.
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Cinquante ans après la bataille.
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Syris, maintenant vieux, se tenait une dernière fois devant le Mémorial.
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Ses cheveux étaient blancs. Son corps fatigué. Mais ses yeux — toujours vifs.
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Lira était partie deux ans auparavant. Paisiblement. Dans son sommeil.
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Orvek, cinq ans avant. Au milieu d'une expérience (« Comme je le voulais », avait-il dit en mourant).
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Aldren, trois ans avant. Entouré de ses élèves.
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Syriane, l'année dernière. Dans son navire. Regardant le ciel.
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Les vétérans disparaissaient.
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Mais leur héritage restait.
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La Nation de l'Alliance comptait maintenant cent mille âmes.
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Dix villes. Vingt convois. Une flotte de cinquante navires.
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Et le Chaos… réduit à 2 %. Confiné. Mourrant.
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Syris toucha les noms. Une dernière fois.
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« On a réussi. Vous avez gagné. Le monde… est guéri. »
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Il sentit une main sur son épaule. Sa fille. Mara. Maintenant adulte. Maître-Ingénieur en chef.
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« Papa. Il faut rentrer. »
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« Je sais. » Il sourit. « Mais laisse-moi encore une minute. »
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Elle hocha, recula.
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Syris ferma les yeux.
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Et dans le vent, il crut entendre des voix.
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Theron. Riant.
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Mara. Le grondant gentiment.
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Corvus. L'encourageant.
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Tous les autres. Chuchotant.
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*« Bien joué. »*
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Il sourit.
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« Merci. Pour tout. »
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Puis il se retourna, marcha vers sa fille.
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Vers l'avenir.
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## XIII. Épilogue Final
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Cent ans après la bataille.
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Le Mémorial de la Flamme Éternelle se dressait toujours.
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Maintenant au cœur d'une métropole. **Nouvelle Aurore** — capitale de la Nation de l'Alliance — s'étendait sur des kilomètres.
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Tours hybrides. Jardins suspendus. Navires volant entre les bâtiments.
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Magie et technologie. Fusionnées. Naturelles.
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Une enseignante — arrière-petite-fille de Syris — amenait sa classe devant le Mémorial.
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Trente enfants. Humains, elfes, hybrides. Sans distinction.
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« Qui étaient-ils ? » demanda un enfant.
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« Des héros. » Elle toucha les noms. « Ils se sont battus quand c'était impossible. Ils ont cru quand tout espoir semblait perdu. »
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« Ils ont gagné ? »
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Elle sourit.
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« Regarde autour de toi. Cette ville. Cette paix. Toi, moi, nous tous. »
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« Nous sommes leur victoire. »
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Les enfants touchèrent les noms. Avec respect. Avec gratitude.
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Et au sommet du Mémorial, une flamme brûlait.
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Alimentée par magie et éthanol. Mélangés.
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**La Flamme Éternelle.**
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Jamais éteinte.
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Tant que le monde se souvient.
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**FIN**
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> *« L'histoire de Methalnia n'est pas l'histoire d'une nation.*
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> *C'est l'histoire de l'unité.*
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> *De sacrifices consentis.*
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> *D'ennemis devenus frères.*
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> *Et d'une flamme qui refuse de mourir.*
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> *Tant qu'un de nous respire.*
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> *La flamme brûle. »*
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— **Extrait des Chroniques de l'Alliance, An 100 Après la Bataille**
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## Notes de l'Auteur
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Methalnia est née comme un exercice de worldbuilding. Elle est devenue l'histoire d'une coalition impossible.
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Les personnages sont morts. Beaucoup. Trop.
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Mais leur héritage vit.
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Dans chaque enfant né en paix.
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Dans chaque alliance forgée.
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Dans chaque flamme qui refuse de s'éteindre.
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**Merci d'avoir lu.**
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*— Pour tous ceux qui se battent contre l'impossible.*
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