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# Chapitre 7 : Le Navire Céleste
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## I.
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Le navire elfe capturé était une merveille.
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Même brisé, endommagé, il restait magnifique. La coque de bois blanc — pas du bois ordinaire, quelque chose de plus dur, de luminescent — était gravée de motifs délicats. Les voiles, déchirées par endroits, scintillaient comme de la soie tissée d'étoiles. Et les cristaux…
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« Putain », souffla Orvek, debout sur le pont, caressant presque religieusement un des cristaux intacts. « Regarde ça. Pur. Stable. Aucune trace de corruption du Chaos. »
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Aldren, à côté de lui, hocha la tête.
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« Cristaux de mana condensé. Extraits des Pics d'Argent, probablement. Il en faudrait cent ans pour en produire un seul naturellement. »
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« Et ils en ont des *dizaines* sur chaque navire. »
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« Les elfes sont vieux. Très vieux. »
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Syris explorait le pont. Les corps elfes avaient été… évacués. Certains tués au combat, d'autres écrasés lors du crash. Il essayait de ne pas penser aux visages — si semblables aux humains, mais plus fins, plus parfaits.
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*Ils nous méprisaient. Ils nous tuaient sans distinction. Ne les pleure pas.*
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Mais c'était difficile.
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Il trouva une écoutille, descendit dans les quartiers inférieurs.
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## II.
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L'intérieur du navire était encore plus étrange.
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Tout était courbe. Organique. Comme si le navire avait été *cultivé* plutôt que construit. Les murs brillaient faiblement, diffusant une lumière douce. Pas de torches. Pas de lampes. Juste… luminescence naturelle.
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Syris trouva ce qui ressemblait à une cabine. Petite. Spartiate. Un lit — planche de bois incurvée, sans matelas. Une table. Un coffre.
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Il ouvrit le coffre.
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À l'intérieur : des vêtements elfiques (inutiles, trop grands), un journal (en langue elfique, illisible), et un objet étrange — une sphère de cristal, de la taille d'une pomme, qui pulsait faiblement.
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Il la prit. Chaleur. Vibration.
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Puis une voix — féminine, claire, directement dans sa tête.
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*« …journal personnel de Syriane Aile-de-Lune, Navigatrice de second rang… »*
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Syris faillit lâcher la sphère. Mais la voix continuait.
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*« …jour 47 de l'expédition punitive. Dame Elyndra ordonne l'extermination totale de toute présence terrestre dans la Zone Pourpre. Carmillon, Methalnia, créatures corrompues — aucune distinction. Nous sommes la purge. Le vent purificateur. »*
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Une pause. Puis, plus bas, presque honteuse :
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*« …mais je me demande… est-ce juste ? Les humains que j'ai vus combattre… ils ne ressemblaient pas à des sauvages. Ils étaient organisés. Courageux. Désespérés, mais dignes. »*
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*« Je ne dirai rien. Questionner Dame Elyndra, c'est… impensable. Mais dans mon cœur… »*
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Fin de l'enregistrement.
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Syris resta immobile, sphère en main.
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Même parmi les elfes, il y avait des doutes. Des fissures dans leur arrogance.
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Il remonta sur le pont.
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## III.
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Pendant ce temps, au gouffre, l'expédition se préparait au retour.
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Voss et Corvus supervisaient la récupération. Les survivants — trente-deux methaliens, vingt-huit carmillois — étaient épuisés, mais vivants.
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Deux chariots-forteresses fonctionnels restants furent réparés avec des pièces salvagées. Le navire elfe, trop endommagé pour voler, fut démonté partiellement. Les cristaux récupérés. Les voiles — celles encore intactes — pliées avec soin.
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Mara inspecta chaque cristal avec son pendule.
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« Pas de corruption. C'est… propre. Étonnamment propre. »
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« Peut-on les utiliser ? » demanda Voss.
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« Techniquement, oui. Mais il faudrait un sorcier pour les activer. » Elle regarda Corvus. « Les vôtres ? »
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« Aldren. Peut-être deux autres. Mais… » Corvus hésita. « …utiliser des artefacts elfes va créer des tensions. Dans les deux camps. »
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Voss le savait. Utiliser de la technologie carmilloise (magie) était déjà limite pour Methalnia. Mais des artefacts elfiques ?
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Le Clan Foudre allait exploser.
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« On verra au retour. Pour l'instant, on récupère tout. On décidera après. »
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## IV.
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Le voyage de retour prit trois jours.
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Trois jours de marche forcée, à travers la Zone Pourpre qui — Syris le remarqua — semblait… moins pourpre. La brume violacée s'était éclaircie. Le ciel, toujours malade, montrait des taches de gris presque normal.
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« La mort du Seigneur du Chaos », expliqua Aldren, marchant péniblement, appuyé sur un bâton. « Elle a affaibli l'emprise du Chaos sur la région. Temporairement. Dans quelques semaines, quelques mois… peut-être qu'un autre Seigneur prendra sa place. Ou peut-être pas. »
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« Alors on a vraiment gagné quelque chose. »
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« Oui. Du temps. » Le sorcier sourit tristement. « C'est toujours ça. »
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Ils croisèrent le Défilé des Murmures. Les fragments de voix étaient toujours là, mais… plus faibles. Certains se dissipaient simplement, comme des ombres au soleil.
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Un soldat carmillois s'arrêta, écouta.
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Puis sourit.
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« Ils partent. Les âmes piégées. Elles partent. »
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Peut-être. Ou peut-être juste un répit temporaire.
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Mais pour ces hommes et femmes épuisés, c'était suffisant.
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## V.
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Le Convoi Torche-Libre apparut à l'horizon au matin du quatrième jour.
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Syris, en tête avec les éclaireurs, sentit son cœur se serrer. *Maison. Enfin.*
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Des sentinelles les repérèrent. Des cris montèrent. Des cornes sonnèrent.
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En quelques minutes, une foule se rassembla au bord du convoi.
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Et quand ils virent l'expédition — brisée, sanglante, mais *vivante* — les acclamations éclatèrent.
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« ILS SONT DE RETOUR ! »
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« ILS SONT VIVANTS ! »
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Mais quand ils virent les survivants carmillois, marchant aux côtés des methaliens… les acclamations se turent partiellement.
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Confusion. Méfiance.
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Et quand ils virent les cristaux elfiques portés sur des civières… le silence devint total.
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Theron, chef du Clan Foudre, s'avança. Visage rouge de colère.
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« VOSS ! Qu'est-ce que c'est que ça ?! »
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Voss descendit du chariot, se planta devant lui.
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« C'est la victoire, Theron. On a tué un Seigneur du Chaos. Et on a survécu à Aethyris. »
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« En pactisant avec des sorciers ?! En ramenant des *artefacts magiques* ?! »
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« En étant pragmatiques. »
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« La magie EST le Chaos ! »
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« NON. » La voix de Mara trancha l'air. Elle s'avança, pendule en main. « J'ai testé chaque objet. Chaque personne. Il n'y a PAS de corruption. »
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« Vous êtes l'Inquisitrice ! Vous devriez être la première à condamner ça ! »
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Mara le regarda froidement.
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« Je condamne la stupidité. Et refuser des outils qui peuvent nous sauver parce qu'on a peur… c'est de la stupidité. »
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Un murmure parcourut la foule. Divisée.
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Certains applaudissaient Mara. D'autres grondaient de colère.
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Selara, du Clan Acier, prit la parole.
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« Theron. Ils ont tué un Seigneur du Chaos. Quelque chose que PERSONNE n'a fait depuis le Grand Déchirement. Ils méritent le respect. Pas vos accusations. »
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« Le respect ?! Ils ont trahi nos principes ! »
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Corvus, qui était resté en retrait, s'avança.
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« Principes. » Sa voix était lasse. « J'ai vu vingt de mes hommes mourir. Pour protéger les vôtres. Est-ce que ça compte ? »
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Theron le regarda avec mépris.
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« Vous êtes carmillois. La corruption coule dans vos veines. Tôt ou tard, vous tomberez. »
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« Peut-être. » Corvus ne cilla pas. « Mais pas aujourd'hui. Aujourd'hui, on a gagné. »
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Il tourna les talons.
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« Nous partons. L'alliance est remplie. Le Seigneur du Chaos est mort. »
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Voss le retint.
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« Attendez. »
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Corvus se retourna.
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« Restez. Quelques jours. Récupérez. Soignez vos blessés. Puis vous partirez si vous voulez. »
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« Et vos gens ? Ils nous accepteront ? »
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Voss regarda la foule. Divisée. Tendue.
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« Certains, oui. D'autres, non. Mais… » Elle sourit faiblement. « …on apprend. »
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## VI.
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Cette nuit-là, un conseil d'urgence fut convoqué.
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Les douze clans. Voss. Mara. Selara. Theron. Orvek. Et, pour la première fois, un invité : Corvus.
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L'atmosphère était explosive.
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« Mettons les choses au clair », commença Voss. « L'expédition a réussi. Le Seigneur du Chaos est mort. La Zone Pourpre se stabilise. Et nous avons capturé des ressources elfiques. »
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« Des ressources *magiques* », cracha Theron.
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« Des ressources *utiles* », rétorqua Orvek. « Ces cristaux pourraient alimenter nos forges pendant des mois. Peut-être des années. »
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« En nous corrompant. »
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« Mara les a testés ! »
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« Mara travaille avec des sorciers maintenant ! Comment peut-on lui faire confiance ?! »
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Mara se leva lentement. Dangereusement.
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« Répétez ça. »
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Theron pâlit, mais tint bon.
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« Vous avez… changé. Depuis l'expédition. »
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« Oui. J'ai appris que l'ennemi n'est pas la magie. C'est l'ignorance. » Elle posa son pendule sur la table. « Testez-moi. N'importe qui. Si je suis corrompue, exécutez-moi. »
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Silence.
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Personne ne bougea.
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Selara prit la parole.
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« Theron. Je comprends ta peur. Vraiment. Mais regarde les faits. Nos gens sont rentrés. Vivants. Grâce à cette alliance. »
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« Une alliance temporaire. »
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« Qui pourrait devenir permanente. » Tous se tournèrent vers celui qui venait de parler : **Jorn**, du Clan Roue. Un vieil homme, ingénieur hydraulique. « Écoutez. Carmillon a des connaissances que nous n'avons pas. Et nous avons des technologies qu'ils n'ont pas. Imaginez… un échange. Pas de magie au cœur de nos convois. Mais… coopération. Recherche commune. »
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« C'est de la folie. »
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« Peut-être. Ou peut-être de la survie. »
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Corvus se leva.
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« Puis-je parler ? »
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Voss hocha la tête.
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« Allez-y. »
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« Carmillon vous craint. Autant que vous nous craignez. » Il regarda chaque membre du conseil. « Vous avez rejeté la magie. Et pourtant, vous prospérez. Ça nous terrifie. Parce que ça remet en question tout ce que nous croyons. »
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« Mais aujourd'hui, j'ai vu quelque chose. Une troisième voie. Ni magie pure. Ni technologie pure. Mais… fusion. Complémentarité. » Il sourit faiblement. « Je ne sais pas si c'est possible. Mais… ça vaut peut-être le coup d'essayer. »
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Un silence.
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Puis Orvek éclata de rire.
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« Putain. On va essayer de mélanger magie et mécanique. On va tous mourir. »
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« Probablement », dit Corvus.
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« Mais ça va être *intéressant*. »
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## VII.
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Le vote fut serré.
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Pour une coopération limitée avec Carmillon : 7 voix.
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Contre : 5 voix.
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Les conditions :
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- Aucun sorcier dans le convoi principal sans escorte methalienne.
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- Aucun rituel magique à moins de 200 mètres des chariots.
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- Échange de connaissances : technologie methalienne contre savoir carmillois.
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- Durée : six mois. Réévaluation ensuite.
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Theron quitta le conseil, furieux.
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Mais la majorité avait parlé.
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## VIII.
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Syris, cette nuit-là, ne dormit pas.
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Il était assis sur la tour d'observation nord, regardant les étoiles — celles visibles à travers les nuages pourpres éclaircis.
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Lira le rejoignit, épaule bandée.
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« Tu penses à quoi ? »
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« À tout. » Il soupira. « On a gagné. Mais… est-ce qu'on a vraiment gagné ? On travaille avec nos ennemis. On utilise de la magie. Qu'est-ce qu'on devient ? »
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« On devient ce qu'il faut pour survivre. »
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« Et si survivre signifie perdre ce qu'on est ? »
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Lira ne répondit pas immédiatement. Puis :
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« Mon grand-père disait : "Un arbre qui ne plie pas se brise." Peut-être qu'on plie. Mais on ne se brise pas. »
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Syris sourit faiblement.
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« Philosophe, maintenant ? »
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« Traumatisme cérébral. » Elle rit. « Les flèches de glace font ça. »
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Ils restèrent assis, épaule contre épaule, regardant le ciel changer.
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Lentement. Presque imperceptiblement.
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Mais il changeait.
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## IX.
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Le lendemain, Orvek et Aldren commencèrent à travailler ensemble.
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Le premier atelier mixte. Methalien et carmillois.
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Orvek posa un mécanisme de fusée sur la table.
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« Propulsion chimique. Éthanol sous pression. Simple. Efficace. »
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Aldren examina.
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« Mais limité. La portée… deux cents mètres ? »
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« Trois cents, si le vent est bon. »
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« Et si… » Aldren traça un symbole lumineux dans l'air. « …on ajoutait une boucle de propulsion magique ici ? Ça doublerait la vitesse. Donc la portée. »
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Orvek fronça les sourcils.
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« Ça marcherait ? »
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« En théorie. »
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« Testons. »
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Ils travaillèrent pendant trois heures.
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À la fin, ils avaient un prototype.
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Une fusée. Métal et magie. Mécanique et arcane.
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Ils la tirèrent depuis une plateforme de test.
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Elle vola. Cinq cents mètres. Six cents.
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Puis explosa — trop de pression.
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Mais elle avait volé.
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Orvek et Aldren se regardèrent.
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Et sourirent.
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« On recommence ? »
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« Évidemment. »
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## X.
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Pendant ce temps, dans l'ombre du convoi, quelque chose remuait.
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Un homme. Visage dissimulé par une capuche. Il observait l'atelier mixte. Les cristaux elfiques. Les carmillois marchant librement.
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Il cracha.
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« Trahison. »
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Il se retourna, disparut entre les chariots.
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Direction : une tente isolée. À l'intérieur : trois autres personnes. Même capuche. Même colère.
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« Ils ont vendu notre âme », dit l'homme.
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« Alors on reprend le contrôle », répondit une femme.
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« Comment ? »
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Elle posa un objet sur la table. Petit. Métallique. Avec un symbole gravé — une flamme brisée.
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« On leur rappelle ce qu'on est vraiment. »
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« C'est risqué. »
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« Nécessaire. »
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« Quand ? »
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« Bientôt. Très bientôt. »
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Ils se séparèrent, retournant dans l'ombre.
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Et dans le convoi, personne ne remarqua.
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Personne sauf Mara.
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Qui, debout à l'entrée de sa tente, pendule en main, murmura :
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« Corruption. Mais pas du Chaos. »
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« Pire. Humaine. »
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**FIN DU CHAPITRE 7**
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*Prochain chapitre : Trahison de Flamme (conspiration interne révélée, sabotage, confrontation)*
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